Es hatte damit begonnen, dass Galatea Wichmann ihn auf ein Ginger Ale einlud, nachdem er zwei Stunden lang totes Geäst aus dem Forsythiendickicht geschnitten und über die Krokusse nachgedacht hatte. Aus dem geplanten weissen Blütenmeer war nichts geworden, es gab nur vereinzelte Inseln im Rasen.